Contra Omnia Racalmuto: mi sono travestito da diavolo pur di stare tra donne per giunta femministe

martedì 5 febbraio 2013

mi sono travestito da diavolo pur di stare tra donne per giunta femministe

mMI SONO TRAVESTITO DA DIAVOLO PER INTRODURMI IN UN TIASO DI POST-FANCIULLE IN FIORE. MI DANNO DEL MEFISTO ALLA LATINA, MI ACCONTENTO. A PAG. 8 DEL MIO LA DONNA DEL MOSSAD IL PERSONAGGIO APPARE ALL'ITALIANA. SOLO SI SQUAGLIA PRESTO. LA MIA INIDONEITA' A SCRIVERE ROMANZI GIALLI A LUNGO RESPIRO, PEGGIO DI SCIASCIA, LO LICENZIA PRESTO. ORA LE DONNE MI ACCOLGONO IN QUESTO SPLENDIDO SITO: www.womeninthecity.it CONSULTATELO: E' DELIZIOSO E CERCATE DI FARGLI AVERE QUALCHE PO' DI PUBBLICITA' MAGARI BANCARIA. TRA BREVE MI SCATENERO' DI SICURO SOTTO MENTITE SPOGLIE MEFISTOFELICHE E POVERI VOI ISPETTORUCOLI D'OGGIDI' ANCORA NEL VENTRE DI MAMMA BANCA AL TEMPO IN CUI MI CONGEDAI O MI CONGEDARONO DA QUEL PALAZZOTTO DI SANTO SPIRITO, IN MEZZO A VIA MILANO MA SULLA SINISTRA ANDANDO IN SU' . NE LEGGERETE DELLE BELLE, SENZA RITEGNO, SENZA TIMORI DA ERETICO DI MAMMA BANCA DA INFEDELE A TAL CIAMPI CHE SENZA FARCI GIURARE FEDELTA' ALLA COSTITUZIONE, LA FEDELTA' LA VOLEVA TUTTA PER LUI QUANDO SCESE NEL SOTTERRANEO A MO' DI SALA TEATRO SOSTANZIALMENTE A REDARGUIRMI. GIA' IO GLIENE DICEVO MA LUI ME NE HA DATE. MA INVERO NON COSI' POCO DA NON FARMI CAMPARE ED ANCHE BENE, COMPATIBILMENTE ALLA MIA SCELTA DI VITA MORIGERATA, SIA PURE NON PROPRIO PER UBBIDIENZA AL PUR MIO BERLINGUER.

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di Mephisto

Martedì 05 Febbraio 2013 17:39

Cosa posso valere io, se mia moglie ride quando faccio critica d’arte, sapendomi daltonico all’eccesso? Cosa posso contrappore ai validissimi critici et prophessores di arte, di figurativismo, di cromatismo, di pittura alla Guttuso? Nulla. Eppure non mi nego l’uzzolo di un piccolo dissenso.
Guttuso nasce e cresce sotto il fascismo; Croce, pur in sospetto di antitetico liberalismo, regge e governa l’estetica del momento. Già, l’arte per l’arte. Trasborda Guttuso nel postfascismo. Schizzi, grafici, secchezze stilistiche. Sembra del tutto affine ad un ipotattico ma desolato Sciascia.
Ma quello di Guttuso è solo un istante di disorientamento. Mattioli, da banchiere che sfotte la liquidità bancaria in greco, salva, pubblica e lancia Gramsci. L’estetica italiana traballa. Viene György Lukács e chissà quale realismo vuole imporci. Non quello sovietico. Questo è il paese del sole, della luce, della poesia, del colore: quello più vivido, quello più accecante; quello mediterraneo; quello dei fichidindia, quello della Vucceria o quello più complesso del dopo, dei funerali, delle cornici pieni di mostri bagarioti a proteggere figure, composizioni, complessità rappresentative. E poi quel di dietro di una neo contessa che ossessiona; ed una lascivia di caprone che vuole aggredire la sua preda femminile e aggredirla dal retrostante. C’è una via italiana al socialismo; può esserci uno stradone per una divampante pittura italiana che può conciliarsi con un seggio in Via delle Botteghe Oscure.

E Sciascia? Quello di Galleria che chiosa il pauperismo pittorico di un Marino? Che di Guttuso ricorda certi abbozzi per un Vittorini in vena di conversare con depressi piccoli siciliani o con falsi grandi Lombardi. Scrive Sciascia al nostro ineffabile Cacciato – in cerca di alata critica – che lui non si intende di arte, non capisce la grande pittura, i neroidi gli sembrano minchionerie da analfabeti (ed un po’ razziste). Lui è fermo alle xilografie, alle acqueforti, alle acquetinte a quelle cose piuttosto opache che può lasciare – tutte – alla divisata fondazione che per scaramanzia non vorrebbe a suo nome, al limite a quello di un suo simile, un altro eretico di quel di Racalmuto: un diacono mandato all’inferno dall’Inquisizione con pregustazione delle lacerazioni della umana combustione.
E la storia politica? E’ cosa seria se dopo qualcosa rimordeva fino a qualche scritto che credo di aver letto sul fatto che non amava il Nostro il ripararsi dietro l’aver famiglia: ed era atroce rimbrotto per chi amico non era più. Ma in quel caso era Guttuso ad avere ragione! L’amore per la verità – quale verità poi? Quella di svelare segreti che potevano mettere a repentaglio il dovere di avere discreti rapporti con stati stranieri per uno Stato Civile quale l’Italia. Tutti possiamo sbagliare: quella volta sbagliò Sciascia. Un solo errore in una vita integerrima. Poco male!

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